object:1.jlb - Rosas
book class:Borges - Poems
author class:Jorge Luis Borges
subject class:Poetry
class:chapter
ROSAS
In the drawing rooms quiet
whose rigorous clock scatters
its unclouded and ordinary time
on the desolate white
that swathes the mahoganys red heat,
a voice, reproachful and tender,
pronounced that familiarly sinister name.
Straightway his tyrannical image
loomed huge on the moment,
not like marble profiled by a forest,
but shadowy, vast, and remote
like a darkening mountain.
Conjecture and memory
flowed in on that casual utterance
like a bottomless echo.
Famous in infamy,
his name once could ravage a city,
rally the gauchos idolatry,
and stab horror in history.
We lose count of those corpses today,
crime is more piecemeal
if we weigh Times ferocity into the balance
the unwearied immortality
that decimates men without ever declaring its guilt,
the festering wound
where all a worlds bloodshed awaits the last of the gods
to seal the worlds sores on the last of all days.
Perhaps Rosas
was only the implacable butcher our grandfathers thought him;
I think of him now, like ourselves, as
a creature of chance enclosed in an actions parentheses:
he lived out the everyday anguish of things
and for better or worse troubled
the ages uncertainty.
Today an oceans span divides
what is left of his bones from his country;
today, grief-stricken or dry-eyed, the living
may grind both his night and his nullity under their heels.
Even God has forgotten him,
and to delay his eternal extinction
for a pittance of hatred
is to turn our contempt into charity now.
[Ben Belitt]
ROSAS
En la sala tranquila
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la lastimosa blancura
que amortaja la pasin roja de la caoba,
alguien en queja de cario
pronunci el nombre familiarmente horrendo.
La imagen del tirano
abarrot el instante,
no clara como un mrmol en un bosque,
sino grande y umbra
como la sombra de una remota montaa
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mencin eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolacin en las calles,
idoltrico amor en el gauchaje
y horror de pualadas en la historia.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son parciales los crmenes
si los cotejamos con la fechora del Tiempo,
esa inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el ltimo dios habr de restaar el ltimo da,
cabe toda la sangre derramada.
No s si Rosas
fue slo un vido pual como los abuelos decan;
creo que fue como t y yo
un azar intercalado en los hechos
que vivi en la cotidiana zozobra
e inquiet para felicidades y penas
la incertidumbre de otros.
Hoy el mar es una separacin caudalosa
entre sus restos y la patria,
hoy toda vida por lastimera que sea
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habr olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolucin
con limosnas de odio.
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last updated: 2022-02-04 05:14:12
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